Te deseo

Te deseo primero que ames, y que amando, tambien seas amado,

y que, de no ser asi, seas breve en olvidar

y que despues de olvidar, no guardes rencores,

deseo, pues, que no sea asi,

pero que si es, sepas ser sin desesperar.

Te deseo tambien que tengas buenos amigos y que,

incluso malos e inconsecuentes sean valientes y fieles,

y que por lo menos haya uno en quien confiar sin dudar.

Y porque la vida es asi te deseo tambien que tengas enemigos,

ni muchos ni pocos, en la medida exacta,

para que, algunas veces, te cuestiones tus propias certezas,

y que entre ellos, haya por lo menos uno justo,

para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo ademas que seas util mas no insustituible,

y que en los momentos malos, cuando no quede mas nada,

esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,

no con los que se equivocan poco, porque eso es facil,

sino con los que se equivocan mucho

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no madures demasiado de prisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero,

porque cada edad tiene su placer y su dolor,

y es necesario dejar que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste, no todo el año, sino apenas un dia,

pero que en ese dia descubras que la risa diaria es buena,

que la risa habitual es sosa y que la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras, con urgencia maxima,

y por encima y a pesar de todo, que existen, y que te rodean,

seres oprimidos, tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro, alimentes a un pajaro,

y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,

porque de esa manera, sentiras bien por nada.

Deseo tambien que plantes una semilla,

por mas minuscula que sea, y la acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuantas vidas esta hecho un arbol.

Te deseo, ademas, que tengas dinero, porque es necesario ser practico,

y que por lo menos una vez por año pongas algo de ese dinero frente a ti,

y digas: "Esto es mio", solo para que quede claro quien es dueño de quien.

Te deseo tambien que ninguno de tus afectos muera,

pero que si muere alguno, puedas llorar sin lamentarte

y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer,

y que siendo mujer, tengas un buen hombre, mañana y el dia siguiente,

y que cuando esten exhaustos y sonrientes, hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar, no tengo mas nada que desearte.

-Victor Hugo, Escritor del Siglo XIX-

Después de todo

Porque eso es lo que pasa cuando el alma
se acostumbra
a la ausencia de un cuerpo.
Y sólo queda
esa melancolía de los viejos amantes,
cuando apenas consiguen
recordar cómo era
la caricia gloriosa, el temblor delicado
de un vientre, una palabra,
el gusto a la saliva
y esa muerte pequeña de cada madrugada.

Estoy hecho a tu ausencia. Lo mismo que si fuera
la tarea diaria para ganar el beso.
Igual que si estuviera
esperando unos labios sin parada.
Como si entrara en bares
donde sirven
el calor de tu piel con un chorrito
del limón del olvido.
Sabiendo que ya nada ha de juntarnos
el nombre y apellido de tu carne
con el hueso sin letras de mi cuerpo.

Ya no te echo de menos.
Sólo siento
de corazón en cuando
una suave nostalgia,
el miedo a que no seas.
Y entonces te recreo. ¿Cómo era,
tu blusa y tu sonrisa?
Si acaso, sueño mío, en este instante
añoro a una mujer
que no sé si existió. Y que no importa. 

 Rodolfo Serrano

Porque cantamos

Si cada hora viene con su muerte 

si el tiempo es una cueva de ladrones

los aires ya no son los buenos aires

la vida nada mas que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos 

Si los nuestros quedaron sin abrazo

la patria casi muerta de tristeza

y el corazón del hombre se hizo añicos

antes de que explotara la vergüenza

usted preguntará por qué cantamos 

Cantamos por que el río esta sonando

y cuando el río suena, suena el río 

cantamos por que el cruel no tiene nombre

y en cambio tiene nombre su destino 

cantamos por que el niño y por que todo

y por que algún futuro y porque el pueblo

cantamos por que los sobrevivientes

y nuestros muertos quieren que cantemos 

Si fuimos lejos como un horizonte

si aquí quedaron arboles y cielo

si cada noche siempre era una ausencia

y cada despertar un desencuentro

usted preguntará por que cantamos 

Cantamos por que llueve sobre el surco

y somos militantes de la vida

y por que no podemos ni queremos

dejar que la canción se haga ceniza 

cantamos por que el grito no es bastante

y no es bastante el llanto ni la bronca 

cantamos por que creemos en la gente

y por que venceremos la derrota 

Cantamos por que el sol nos reconoce

y por que el campo huele a primavera

y por que en este tallo, en aquel fruto,

cada pregunta tiene su respuesta.

Mario Benedetti 

¿En qué piensas?

Dime: cuando en la noche taciturna,
la frente escondes en tu mano blanca,
y oyes la triste voz de la nocturna
brisa que el polen de la flor arranca;
cuando se fijan tus brillantes ojos
en la plomiza clámide del cielo...
y mustia asoma entre tus labios rojos
una sonrisa fría como el hielo;
cuando en el marco gris de tu ventana
lánguida apoyas tu cabeza rubia...
y miras con tristeza en la cercana
calle, rodar las gotas de la lluvia;
dime: cuando en la noche te despiertas
y hundes el codo en la almohada y lloras...
y abres entre las sombras las inciertas
pupilas como el sol abrasadoras;
¿en qué piensas? ¿en qué? ¡pobre ángel mío!

Piensas en nuestro amor despedazado
ya, como el junco al ímpetu bravío
del torrente que salta desbordado?
¿Piensas tal vez en las azules tardes
en que a la luz de tu mirada ardiente,
mis ojos indecisos y cobardes
posáronse en el mármol de tu frente?
¿O piensas en la hojosa enredadera
bajo la cual un tiempo te veía
peinar tu ensortijada cabellera,
al abrirse los párpados del día?

¡Quién sabe!... no lo sé, pero imagino
que en esas horas de aparente calma,
percibes mucha sombra en tu camino,
¡sientes muchas tristezas en el alma!

Mas... otro amante extinguirá tu frío,
yo sé que tu pesar no será eterno;
mañana vivirás en pleno estío...
y yo, con mi dolor... ¡en pleno invierno!

Julio Flores

Perdida

 

Me siento perdida

en mi eterna soledad

voy buscando una salida

cada vez me pierdo más.

Pienso que he nacido

para este sentimiento

de soledad e impotencia

que conlleva al sufrimiento.

Rodeada de mis seres

y aún así me siento sola

como se siente en el mar

la piedra que arrastra una ola.

Me siento arrastrada

hacia un gran vacio sin fin

cada vez se hace más grande

y más imposible salir.

No tengo donde agarrarme

si lo tengo no lo encuentro

solo noto la impotencia

de ir cayendo sin quererlo.

Me he preguntado mil veces

a que se puede deber

no encuentro contestación

soy incapaz del porque saber.

Paso las noches en blanco

dándole vueltas a lo mismo

cuanto más pienso en ello

más profundo es el abismo.

Pienso, tengo dos angelitos

en los que pienso a diario

ni siquiera me dá fuerzas

para salir de este calvario.

Soy incapaz de llorar

de gritar de una vez

¡así no puedo seguir

me siento atada a una red!.

Como lastre que va tirando

de mi cuerpo hacia el fondo

soy incapaz de moverme

cada vez caigo más hondo.

 

 

Huellas del beso

No sé por qué tus labios me despiertan
besos lejanos que jamás me diste;
no saben desterrarlos, o no aciertan
a dejarlos dormir. Cuando viniste,
rozándome la carne, de puntillas,
nadie te vio, nadie escuchó tu paso,
sino un temblor ligero en mis rodillas,
trémulo de enfrentarme a otro fracaso.

Cuántas veces idéntico sendero
nos conduce a dispares objetivos,
y en el nuevo, no vemos que el primero
aún nos mantiene en su poder cautivos.
Y no sirve pensar que lo pasado
pasado está, que nunca ha de volver;
ayer, más que un diseño ya borrado,
es espectro que vuelve a aparecer
Y así fluye la vida, una amalgama
de incidentes que fueron, y que son,
que no se desvanecen; una trama
de dolores, de olvidos, de ilusión;
como rosa que cada primavera
asiduamente en el rosal florece,
nube inquieta, incesante viajera,
o estrella que a la aurora palidece.

Quizá tus besos son evocadores
de nube transeúnte, antigua rosa,
o estrella cuyos últimos fulgores
se extinguieron, y duerme silenciosa.
Hay tanto nuevo en cada beso, hay tanto
que arrastramos de antiguo, tanta vida,
tanto de gozo, soledad y llanto,
tanto de acogedor y despedida,
que un beso no es un beso solo, aislado,
es una larga historia enmarañada
aflorando a un presente arrebatado,
que abraza todo, y que no olvida nada.

Francisco Álvarez

Elixires del alma

Sueña lo que desees soñar;
ve dónde desees ir;
sé lo que deseas ser,
porque solamente tienes
una vida y una oportunidad
para hacer las cosas que ambicionas.

Ten la suficiente felicidad que te haga dulce,
los suficientes tropiezos que te hagan fuerte,
la suficiente tristeza que te haga humano
y la suficiente esperanza que te haga feliz.

Recuerda que la vida comienza con
una sonrisa, crece con una ilusión
y se fortalece con el anhelo de ser
cada día un poco más sensible,
más afectuoso, más amable
e íntimamente bello.

Quiero morir y descansar

Para tanto dolor en mi pecho no hay cabida,
por tantas penas mi corazón se ha agotado;
tal vez es mejor terminar con mi vida,
tal vez es mejor enterrar mi cuerpo desgastado.

Quisiera terminar con el tormento que me invade,
al fin ser libre, sin tener alguna medida;
quiero ser todo y que todo acabe,
quiero ser nada y acabar con mi vida.

Quiero convertirme en humo y el humo ser yo mismo,
quiero que el mar me lleve en una corriente eterna y sin final;
quiero ser el vacío y caer al fondo del abismo,
quiero olvidarme de todo y de tanto mal.

Quiero nadar en el océano de la muerte y la desolación,
quiero caminar por la senda del dolor y la desventura;
quiero razonar tanto hasta perder la razón,
quiero llegar hasta donde la pena perdura.

Quiero morir en silencio con la soledad como único testigo,
lograr el descanso que siempre he deseado;
morir con el rencor que siempre he tenido,
morir con el dolor contra el que siempre he luchado.

Quiero olvidarme del amor, que solo penas me ha causado,
olvidarme de la felicidad... ¿realmente existe?
olvidarme que fui bueno, que estuve enamorado,
olvidar que el corazón cualquier golpe resiste.

Mi camino de espinas a mi cuerpo ha flagelado,
por cada pinchazo se escapa la esperanza;
la vida misma con mi paciencia ha terminado,
de mi corazón ya no surge ni oración, ni alabanza.

Quiero olvidar que fui rey y mendigo,
olvidar las satisfacciones que la vida me ha dado;
quiero olvidar que fui sincero, que fui amigo,
quiero olvidar que un día perdoné y fui perdonado.

Quiero morir y descansar eternamente,
dejar de ser todo para convertirme en nada;
marcharme a mi sepulcro tranquilamente,
terminar de una vez con esta vida desdichada.

Quiero descansar en mi lecho esperando mi muerte,
mientras pensaré en lo que la vida me dio;
sabré reconocer que ya no soy tan fuerte,
y no lloraré por lo que la vida me quitó.

Quiero lograr la paz que tanto anhelo,
lograr la dicha y tranquilidad que la muerte ofrece;
estar tranquilo, sereno, bajo el suelo,
sentir como mi corazón poco a poco perece.

Navegaré entre montañas de pena y perdición,
obligaré a mis siete sentidos a morir poco a poco;
colocaré una barrera de hierro a mi corazón,
pensaré en nada hasta volverme loco.

Me volveré invisible ante la gente,
me convertiré en unos mas del montón;
cuando me vean creerán que soy un demente,
creerán que por amor he perdido la razón.

Me refugiaré en mi coraza de acero,

acabaré mi dolor con el dolor mismo;
apuñalaré a mi corazón porque así lo quiero,
derrumbaré mi temperamento con un gran sismo.

No es el amor quien muere

No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Luis Cernuda 

 

Hay ojos

Hay ojos que miran, -hay ojos que sueñan,

hay ojos que llaman, -hay ojos que esperan,

hay ojos que ríen -risa placentera,

hay ojos que lloran -con llanto de pena,

unos hacia adentro -otros hacia fuera.

Son como las flores -que cría la tierra.

Mas tus ojos verdes, -mi eterna Teresa,

los que están haciendo -tu mano de hierba,

me miran, me sueñan, -me llaman, me esperan,

me ríen rientes -risa placentera,

me lloran llorosos -con llanto de pena,

desde tierra adentro, -desde tierra afuera.

En tus ojos nazco, -tus ojos me crean,

vivo yo en tus ojos -el sol de mi esfera,

en tus ojos muero, -mi casa y vereda,

tus ojos mi tumba, -tus ojos mi tierra.

            (Miguel de Unamuno)

Misterio

 Si tu alma pura es un broche

que para abrirse a la vida
quiere la calma adormecida
de las sombras de la noche;

si buscas como un abrigo
lo más tranquilo y espeso,
para que tu alma y tu beso
se encuentren sólo conmigo; 

y si temiendo en tus huellas
testigos de tus amores,
no quieres ver más que flores,
más que montañas y estrellas;

yo sé muchas grutas, y una
donde podrás en tu anhelo,
ver un pedazo de cielo
cuando aparezca la luna. 

Donde a tu tímido oído
no llegarán otros sones
que las tranquilas canciones
de algún ruiseñor perdido. 

Donde a tu mágico acento
y estremecido y de hinojos,
veré abrirse ante mis ojos
los mundos del sentimiento. 

Y donde tu alma y la mía,
como una sola estrechadas,
se adormirán embriagdas
de amor y melancolía.

Ven a esta gruta y en ella
yo te daré mis desvelos,
hasta que se hunda en los cielos
la luz de la última estrella. 

Y antes que el ave temprana
su alegre vuelo levante,
y entre los álamos cante
la vuelta de la mañana,

yo te volveré al abrigo
de tu estancia encantadora,
donde el recuerdo de esa hora
vendrás a soñar conmigo..

.

Mientras que yo en el exceso
de la pasión que me inspiras
iré a soñar que me miras,
e iré a soñar que te beso.

Manuel Acuña

Estoy triste,y mis ojos no lloran

Estoy triste, y mis ojos no lloran
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.

¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y nuviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?

Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.

Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!

Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;

y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...

Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.

¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.

Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.

Juan Ramón Jiménez 

 

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

La forma de querer tú

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera. 

El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo. 

Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no. 

Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte. 

No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

Pedro Salinas 

 

Pido silencio

AHORA me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer. 

Pablo Neruda

Es necessita un amic

No és necessari que sigui home,
prou que sigui humà,
prou que tingui sentiments,
prou que tingui cor.

Es necessita que sàpiga parlar i callar,
sobretot que sàpiga escoltar.
Ha d'agradar de la poesia,
de la matinada, dels ocells, del Sol,
de la Lluna, del cant, dels vents
i de les cançons de la brisa.

Ha de tenir amor, un gran amor per algú,
o sentir llavors, la falta de no tenir aquest amor.
Ha d'estimar al proïsme i respectar el dolor que
els pelegrins porten amb si.

Ha de guardar el secret sense sacrifici.
Ha de parlar sempre de front i
no trair amb mentides o deslleialtats.
No ha de tenir por d'enfrontar la nostra mirada.

No és necessari que sigui de primera mà,
ni és imprescindible que sigui de segona mà.
Pot haver estat enganyat,
doncs tots els amics són enganyats.

No és necessari que sigui pur,
ni que sigui totalment impur,
però no ha de ser vulgar.

Ha de tenir un ideal, i por de perdre-ho,
i en cas de no ser així,
ha de sentir el gran buit que això deixa.

Ha de tenir ressonàncies humanes,
el seu principal objectiu ha de ser el de l'amic.
Ha de sentir pena per les persones tristes
i comprendre l'immens buit dels solitaris.

Es busca un amic per agradar
dels mateixos gustos,
que es commogui quan és tractat d'amic.
Que sàpiga conversar de coses simples,
de plugims i de grans pluges i
dels records de la infància.

Es precisa un amic per no embogir,
per explicar el que es va veure de bell i
de trist durant el dia, dels anhels
i de les realitzacions, dels somnis i de la realitat.

Ha d'agradar dels carrers deserts,
dels tolls d'aigua i els camins mullats,
de la vora del carrer, del bosc després de la pluja,
de ficar-se al llit en la pastura.

Es precisa un amic que digui que val la pena viure,
no perquè la vida és bella, sinó perquè estem junts.

Es necessita un amic per deixar de plorar.
Per no viure de cara al passat,
a la recerca de memòries perdudes.
Que ens *palmee" les espatlles,
somrient o plorant,
però que ens cridi amic,
per tenir la consciència que encara estem vius.

Vinicius de Moraes

 

Informe de caricias

La caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablan
no quisiera que se callen.

La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada.

ES la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria.

Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto
no tienen tacto.

Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia.

Es claro que lo mejor
no es la caricia en si misma
sino su continuación. 

Mario Benedetti

Soneto XIII

Cuando en la noche te envuelven

las alas de tul del sueño

y tus tendidas pestañas

semejan arcos de ébano,

por escuchar los latidos

de tu corazón inquieto

y reclinar tu dormida

cabeza sobre mi pecho,

diera, alma mía,
 cuanto poseo,

¡la luz, el aire

y el pensamiento!


Cuando se clavan tus ojos
 en un invisible objeto

y tus labios ilumina

de una sonrisa el reflejo,

por leer sobre tu frente

el callado pensamiento

que pasa como la nube

del mar sobre el ancho espejo,

diera, alma mía,cuanto deseo,

¡la fama, el oro,

la gloria, el genio!


Cuando enmudece tu lengua

y se apresura tu aliento

y tus mejillas se encienden

y entornas tus ojos negros,

por ver entre sus pestañas

brillar con húmedo fuego

la ardiente chispa que brota

del volcán de los deseos,

diera, alma mía,

por cuanto espero,

la fe, el espíritu,

la tierra, el cielo


Gustavo Adolfo Bécquer

Canción de la espera

Espero tu sonrisa y espero tu fragancia por encima de todo,del tiempo y la distancia.
Yo no sé desde dónde, hacia dónde, ni cuándo regresarás...
sé sólo que te estaré esperando. En lo alto del bosque y en lo hondo del lago,
en el minuto alegre y en el minuto aciago, en la función pagana y en el sagrado rito,
en el limpio silencio y en el áspero grito. Allí donde es más fuerte la voz de la cascada,
allí donde está todo y allí donde no hay nada, en la pluma del ala y en el sol del ocaso,
yo esperaré el sonido rítmico de tu paso.

Comprendo que de mí ya se ría la gente al ver cómo te espero desesperadamente.
Cuando todos los astros se apaguen en el cielo,
cuando todos los pájaros paralicen el vuelo cansados de esperarte,
ese día lejano yo te estaré esperando todavía.
No importa: aunque me digan todos que desvarío,
yo te espero en las ondas musicales del río, en la nube que llega blanca de su trayecto,
en el camino angosto y en el camino recto.

Niña, joven o anciana, sonriendo o llorando, en el alba o la tarde, yo te estaré esperando,
y si me convenciera que ese ansiado día no habría de llegar...

también te esperaría.


Jose Angel Buesa

Soneto

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado…

Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ