De que me sirven las manos

De qué sirven las manos, si de otras se alejan...,

si no siembran ni sellan paz…, amor…, compromiso;

si de puro egoísmo suelen tornarse viejas

sin querer a otras manos…, sin haber aprendido.

De qué sirven las manos…, si otras manos imploran

y no encuentran respuestas, porque solas están,

si reclaman ayuda…, si se sienten perdidas, 

sin hallar otras manos que quieran ayudar.

De qué sirven, me digo, si teniendo caricias,

a otras manos heridas se niegan a curar;

si tan sólo se muestran plagadas de avaricia

y no saben acaso de solidaridad.

De qué sirven las manos, si otras manos perdidas,

necesitan de ayuda para abrirse camino

pero sólo indiferencia les asiste en la vida

y no encuentran respuestas a su amargo destino.

De qué sirven, me digo, si las manos que piden

no encuentran alimento, no se pueden saciar,

si las manos que tienen, se alejan, se prohíben,

por temor de que a ellas les pudiera faltar.

De qué sirven las manos, si no agitan pañuelos,

imitando palomas que conquisten el aire

en favor de ideales que se eleven al cielo,

que rediman al hombre…, y su equidad consagren.

De qué sirven, me digo, si se niegan a unirse

por un mundo maduro precursor de igualdad,

donde todas las manos unidas realicen

un concilio esperado por amor terrenal.

De qué sirven las manos, si ante el hambre del mundo,

otras manos esconden el dorado trigal

y se llenan de gozo, de sabores profundos,

mientras otras suplican un mendrugo de pan.

De qué sirven, me digo, si adolecen de amores,

que no sean los propios crudamente insaciables

y otras manos mendigas exhiben estertores

y derraman vencidas las secuelas del hambre.

De qué sirven las manos, si en un día cualquiera,

no se acercan a otras a ofrecer caridad,

si al dolor del que sufre le levantan fronteras

sin reparar siquiera que claman dignidad.

De qué sirven, me digo, si no rompen cadenas,

si precede a estas manos un rocío de hiel,

si se niegan pudiendo consentir en sus venas

y saber de igualdades, más allá de la piel.

De qué sirven las manos, que no saben ni entienden

el lenguaje de angustias que otras manos expresan;

si por pura avaricia, mezquindades pretenden

al borrar con su dicha, el dolor que otras dejan.

De qué sirven las manos, que comercian los frutos

y que nada comparten con las manos que siembran,

las que son la metáfora de los sueños de luto

y de todos los males en la faz de la tierra.

De qué sirven, me digo, si no elevan unidas

bajo un viento de fuerzas que estremezcan las calles,

las banderas amadas, las banderas queridas,

de equidades sociales que rediman y salven.

De que sirven las manos, de qué sirven me digo,

si carentes de amores a otras manos ignoran,

las que piden caricias, las que piden abrigo,

las que siempre están tristes, las que siempre están solas.

 De qué sirven las manos…, de qué sirven, me digo.

                                                                      Alma Mateos Taborda